- Тебе не обязательно лезть в самое пекло.
- Там кому-то может понадобиться моя помощь.
- А если мы останемся без медика, то, что?
- Я не могу иначе.
Голос ветерана в ярко-красной броне становится на клик откровенно-усталым.
- Иногда я боюсь не успеть.
Медтехник с белым шевроном на шлеме едва заметно улыбается.
- Мы иначе не можем, правда?

Он уже успевает унести тихо шипящего от боли Джаза в укрытие, проверив – быстро, без паники – насколько тяжелы повреждения диверсанта. Тот смотрит на медика сбоящей оптикой и все пытается ухмыльнуться, мол – все в порядке. Рэтчет это знает, но без предупреждения отключает у черно-белого автобота нейродатчики – через один из крохотных портов на шее. Джазз с облегчением откидывается на землю, с неудовольствием глядя на свое развороченное плечо.
- Я за Клиффом, - гул стремительно снижающегося летающего меха – массивный, большой… Астротрэйн? – плохо дело, заставляет спешить.
- Осторожней.
Рэтчет не отвечает. Иначе он не может.

Он успевает вытащить Клиффджампера, и отдать ушедшего в стазис минибота близнецам. И успевает отослать их прочь, прикрывая отступление – не для медтехов дело, но кто – если не он? – когда все вокруг вскипает под выстрелами, и один – рассекает броню на спине, и от боли на клик отказывают серво в ногах. Рэтчет катится по земле, и тут же пытается подняться.
Ему же нельзя погибать. Как они все – без него тогда?

Десять кликов растягиваются в какую-то мутную, вязкую, как плохое переработанное топливо, вечность. Вот, еще один выстрел, оставляющий отметину на плече, и крошево из земли и камней бьется о броню. От следующего удара – понимает Рэтчет – не увернуться. Совсем.
А потом небо, сузившееся до маленького круга с черными силуэтами сикеров, резко темнеет, закрытое массивной фигурой. Чья броня – яркая, красная.

- Гайка ржавая.
- Х-хайд…
- Дрон безпроцессорный.
- Н-не ругай…ся.
- Контейнер, набитый шлаком. А если бы я не успел?
- Д-должен был…
- Ты – должен. И я – должен. Все, молчи. Ты у нас такой один, джентльмех медик.
Рэтчет слабо улыбается, и отключает оптику, продолжая вслушиваться в приглушенную кибертронскую брань – о медиках-глупцах и их рисковых бамперах.
Ни один, ни второй просто не могут иначе.