Ты сидишь за стойкой и неторопливо потягиваешь энергон. В баре, как всегда, очень много трансформеров. Морщишься от излишнего шума и выходишь на улицу. Взгляд привычно устремляется в темноту. Вот мимо тебя промчалась чья-то гоночная альтформа, затем еще одна. Забавно, но ты воспринимаешь их как бездушные винтики одной из сторон, неважно, какой. Как, впрочем и своих жертв(кстати, сколько их набралось за всю твою деятельность - десять, двадцать... или уже намного больше?) - простыми строчками в своем личном деле. Думать о каждом, как о мыслящей и чувствующей личности, что кому-то они были очень дороги... Нет, Праймус упаси, так процессором тронуться недолго... Нет, нет, они - просто строчки. Строчки в Юникроном проклятом датападе твоей жизни...