Орн за орном в космической тьме,
По планетам и метеоритам,
Заслоненный от трансов всех,
Свет оллспаркс остается скрытым.

Не Старскрим то от злости скрежещет,
И не Мегз план коварный строит,
То в тени сидит древний Падший
И мечтает, как всех уроет.

О хранители Матрицы Праймы,
Затворившиеся навеки,
Не могли что ль в свое время
Брату злобному вправить процессор?

В том вина, что нашел он «гаситель».
А «гаситель звезд» - прибор сложный.
Если юзать его, как попало,
Всю разумную жизнь сгубить можно.

В том вина его, что Фоллен был жаден,
В том, что не признавал правил,
В том, что был в своих действиях резок,
Постоянно обижал слабых.

В том, что шел он дальше, чем слали,
В том, что был он хуже кримзика,
От того ли от него все рыдали,
Или просто слишком был некрасив он?

Не дорогой ходил – как попало.
К власти любой ценой стремился.
Не хотел был порядочным Праймом,
Братьев всех довел до самоубийства.

Как сошлись металлом к металлу,
И навеки так и застыли,
Закопались в песочной толще,
В знойной и далекой пустыне.

О, великие братья-праймы,
Отомрите, скажите прямо:
Почему все же стал Падшим,
Тот, кто был рожден Праймом?

Но молчанье стоит в пустыне,
И забудутся чувства братские,
И с проблемой этой серьезной
Другим трансам предстоит разбираться.