Раз, два, три


Пиковая фаза рассудка в такой ситуации была накалена до предела.
Пат.
Он мог либо пожертвовать группой бойцов и отправить их на верную гибель, либо вернуть десептиконам в обмен на военнопленных то, что они так отчаянно желали заполучить.
Процессор выдерживал натиск сотни деталей этого дела – тактик мог спокойно переставлять факты и наблюдения в любой последовательности, но итогом был полный пат.

Ничего.
Ноль.
Зеро.
Пустота.

Пальцы прикрыли оптику, словно скрывая лицевую пластину от какой-то опасности. Нет ничего хуже чем это беспомощное состояние. Что выбрать? Сдать тактическое преимущество или пойти на компромисс, который в итоге обойдётся всем им слишком дорого?
Разве он не знает, что такое быть в плену и надеяться?
Знает.
Знает слишком хорошо.

Оптимус не будет торопить его в решением этой проблемы – он просто поступит так ,как считает нужным. А что остается ему, его тактику и стратегу? Принять эту браваду «своих не бросают» и поддаться на первоначальный порыв лидера с риском попасть в очевидную ловушку?

Нет.

Процессору была нужна хоть какая-то спонтанная мотивация. Нужно было что-то, что помогло бы сбросить напряжение, отвлечься от линейного восприятия.

Интерком набрал привычные четыре цифры.
- Ну я же сказал те, Про, что не успеваю в срок.
- Я не за этим, лейтенант.
- Оу, - раздается обескураженный вздох. – Что-то случилось?
За этой наигранной неосведомленностью скрывалось что-то опасное. Но что Проул не знал, хотя и предал этому какую-то степень важности.
- Передай мне, пожалуйста, что-нибудь подходящее для подстегивания умственной мотивации.
- Слуш, коп, выражайся как-нить проще. Тебе музыка нужна? Ты серьезно?
- Разве я включил в свою голосовую модуляцию оттенки иронии или сарказма, Джазз?
- Нет. Просто ты редко просишь меня о таких вещах. Дай подумать…ммм…почти никогда не просишь. Что, логика помахала тебе ручкой?
- Я просто устал, - тихо признался тактик.
- Ладно. Извини, - словил эту апатичную интонацию товарища диверсант. – Вот тебе файл для мыслей, а вот этот для размышлений.
- Это одно и то же, - немного раздраженно отозвался Проул.
- Сперва послушай, а потом уже делай выводы, брат. Удачи.
- Спасибо.

Интерком пропустил по каналу передачи два трека, которые диверсант пронумеровал чтобы заместитель Прайма четко соблюдал последовательность их прослушивания.


Звучит музыка.*(1)


Первая композиция была торжественной и возвышенной, словно звезды слетали с неба и вальсировали по отсеку. Громкие фанфары словно приглашали воспользоваться случаем и пригласить кого-то на танец.
Проул встал, притушил оптику и представил что вальсирует. Его дверцы легко подрагивали в такт музыке, словно он сам хотел внести лепту не только своим пока ещё легкими и едва заметными движениями, но таким импровизированным позвякиванием. Затем под действием чарующего звучания что-то изменилось в его лице, и он принялся кружить, уже совсем не обращая внимания на условности. Зал для совещаний, в котором через час он выдаст свой план действий подходил для вальса как нельзя кстати. Здесь в кутерьме решений и планов, тактических ходов, карт и разворотов местности, проходил самый страшный вальс – танец войны.
Проул представил свою партнершу, эту изменчивую к его блестящим достижениям даму, которая иногда одаряла его улыбкой.
Удача. Он редко полагался на неё, но теперь она была бы очень к месту на этом затянувшемся страшном балу.

Музыка раздавалась в его голове громко и торжественно. В треке была и аристократичность высшего общества, и строгость праксусианского слога, хоть сама музыка не была исконно Кибертронской.
«Земля», - улыбнулся уголками губ полицейский. «Как же ты угадал, Джазз» - с благодарностью подумал полицейский, понимая, что весь его дух мчится в этом вращающемся мире среди сотен незримых вальсов сражений.
Пат.
Кому какое дело пока звучит этот вальс. Из всех зол выбирай наименьшее.
Жертвуй всем ради спасения, ради мира.

«Нелогично. Жертва ради жертвы. Глупо. »

Мысли оплетали его не долго. Он снова позволил музыке пронизывать своё сознание, отзываясь ей в мельчайших движениях своего корпуса.
Как же давно он не танцевал! Как это было давно… Праксус. Выпускной бал Академии. Страйп и её черно-белое покрытие…

Снова фанфары после легкой смены темы, и вот он находит решение, понимает, что почти достиг нужного равновесия в безумной гонке планов, вооружений, расположения боевых подразделений, упущенной или добытой информации. Патовая ситуация на мгновение перестает существовать.

В музыке были и салют и марш, и улыбки прекрасных фем, и учтивые поклоны офицеров, и красота жестов.

Ступни с легкостью перемещаются по квадрату, отмеренному для вальса.

Раз-два-три. Раз-два три…Раз…два…три

Иконки с изображением нового плана автоматически заполняются и структурируются в голове, потом перелетают быстрой отсылкой на экран монитора совещательного компьютера…

Проул разворачивается лицом к голографической карте, и включает второй трек.


Звучит музыка.*(2)

Первые аккорды напрочь убивают всю легкость вальса, сминают восприятие торжества и широты убранства, всколыхнувшие память приятными иллюзиями прошлого.

Звук похожий на тревожный зум. Вступление…

Так бывает что жизнь загоняет в тупик, и жалея себя готов сорваться на крик…

Тактик замирает, пытаясь найти в песне, которую ему скинул Джазз какую-то подсказку. Многие говорили, что у лейтенанта была способность угадывать настроение одной только песней. Это была загадка, которую ему следовало разгадать.

Что такого почувствовал лейтенант за каких-то пару астросекунд разговора?

…от нерешенных проблем кругом идёт голова.

Да. Он устал. Устал настолько, что ему хотелось безрассудно и малодушно кричать. Никого не хотелось терять, но потери были неизбежны. Шансы на спасение у заложников были минимальны. Автоботы не обладают сейчас теми ресурсами, которые нужны для освобождения.

Бластер, Мираж и Хаунд попали в этот плен, и в ту самую партию пленных, которых завтра по предварительным данным казнят. Или обменяют на ценных заложников.
Трое автоботов за двух тупых конусоголовых истребителей летного звена Старскрима.

Триумф воли и холодный расчет преодоление боли и потери не в счет, есть ещё силы есть вера в наших сердцах…

Это ловушка.
Он верил что найдет выход. Он верил в это всей Искрой.
Чертежи, разворот коммуникаций под Каоном.

Рад-два-три.

Это уже не вальс. Это агония в коротком промежутке времени, выделенном ему госпожой Удачей для обдумывания ультиматума.
Придется посылать диверсионный отряд в самую опасную точку на карте. Это вероятность ещё одного плена.

…чтобы выстоять снова вспомни эти слова. Триумф воли и холодный расчет…

Он подвергнет кого-то ещё этому жуткому испытанию, только ради того чтобы четко и точно рассчитать свой план? Он отправит Джазза или Бамблби туда, откуда возможно нет выхода.
Бамблби не сможет. Слишком юн.

Джазз?

Интреском включился словно диверсант прочитал это мысленное обращение.

- Отпустишь?

Проул замирает на последних аккордах музыки. Молчит, накаляя повисшую паузу.

Триумф воли и холодный расчет…

А разве есть варианты? Только отвлекающий маневр. Кто способен на это? Тех кто мог бы провернуть это не так шумно нет. Мираж и Хаунд в плену.

- Я знаю на что подписываюсь Про, старик, но у меня с нашей дамочкой, слава Праймасу, договор аренды на мой бампер подписан выгоднее, чем у тебя. Удача на моей стороне. Не боись, чувак, вернусь в срок. Тем более что за одного битого двух не битых дают. В нашем случае даже трёх.

- Хорошо, - коротко отвечает тактик, и от этого «хорошо» сквозит виной, сожалением, но всё той же строгостью и дистанцией, не терпящей откровенности и неуверенности.
- Через двадцать кликов собрание. Советую явиться – я дам тебе все детали и зацепки, всю информацию, что у меня есть. И ещё…
- М?
- Постарайся вернуться, засранец., - Проул впервые позволяет себе употребить личное обращение, с такой экспрессивной подоплекой. - Ты ведь знал, что я тебя отправлю?

На том конце связи замолчали.

- Да, - приглушенно признался первый лейтенант. – И ещё я знал, что ты не станешь выбирать второй вариант. Просто подвел тебя к логичному выводу. Извини.

Раз-два-три. Раз...два...три...