Кто, если не мы? by _Libra_
Summary: Всем иногда надо выговориться, даже если некоторые это отрицают.
Categories: TF: Generation One Characters: Jazz, Prowl
Жанр: Hurt/Comfort, Бессюжетные, Повседневность, Размышления
Размер: Драббл
Источник: Мой фанфик
Направленность: Джен
Предупреждения: Без предупреждений
Challenges: Нет
Series: Нет
Chapters: 1 Completed: Да Word count: 152 Read: 355 Published: 10.04.17 Updated: 10.04.17
Story Notes:
Работа переопубликована из-за того, что страница попросту не открывалась.

1. Глава 1 by _Libra_

Глава 1 by _Libra_
Джаз несколько циклов в одиночестве сидел на заправке, молча глядя в уже который по счету куб перед собой. Заправка давно пустовала, все перезаряжались по квартам, ожидая новый солцикл, который обязательно должен еще на шаг приблизить их к победе, бла-бла-бла… Диверсанта передернуло, и он залпом допил энергон, остававшийся в кубе, тут же вскрывая еще один. Для него последние шесть десятков солциклов — или девять десятков? Или пара сотен? Диверсант сбился со счета — слились в одну нескончаемую миссию по выживанию в этой войне. Перерывов между заданиями практически не было — будто не было других разведчиков — перегрузка давила настолько, что даже металл начал уставать.

— Уходи.

Шаги замерли на астросекунду, но затем обладатель почти бесшумной походки, обошел стол и сел напротив диверсанта, раздвинув пустые кубы, чтобы видеть собеседника.

— У тебя работа утром. Что случилось?

Диверсант поднял тусклый визор на пришедшего тактика.

— Я знаю. Уйди и не мешай мне заливаться.

Проул даже дверкой не повел на такой резкий отпор от обычно приятного и легкого в общении диверсанта, только сел удобнее, приготовившись слушать, и повторил вопрос:

— Что случилось, Джаз?

Диверсант неожиданно легко сдался и нетрезво хохотнул.

— Сколько можно, Проул? Вот скажи мне? Сколько починок может выдержать один корпус? Сколько может выдержать процессор? — Проул мигнул линзами, не ожидав такой внезапной смены апатии на лихорадочное возбуждение. А диверсанта будто прорвало, столь долго сдерживаемые за привычной улыбкой эмоции превысили все возможные пределы и выплеснулись, когда сильно заряженный энергон ослабил контроль процессора. — Я устал от того, что во мне все видят героя в белой броне, игнорируя, что герой порой весьма не героически перемещается в медбэй куском оплавленного металла после задания в тылу или отвлекая на себя внимание в бою. Ходят, улыбаются, желают скорейшего возвращения в строй и ждут новых свершений, игнорируя тот факт, что мне часто прямиком из медбэя приходится идти в бой. И в бой идти мне надо с флагом и песнями, улыбаясь врагу! Я же сверхсущество, мне все легко дается!

Диверсант взмахнул манипулятором, снося горку пустых кубов со стола и не совсем адекватно рассмеявшись.

— А я не хочу туда возвращаться, тактик! Не хочу! Мне тоже бывает страшно, и с каждой новой диверсией, оканчивающейся в медбэе, мне все больше хочется функционировать! Можно починить корпус, но кто починит искру? — Джаз провентилировал и сделал то, что делал очень редко и почти никогда в чьем-то присутствии — снял визор, глядя в оптику Проулу едва мерцающими голубыми линзами. — Я устал от ответственности за всех, устал от их надежд и неоправданного титула народного героя. Это давно не мотивирует идти вперед, как и речи нашего славного лидера, — диверсант криво ухмыльнулся, сильнее сжимая голубую пластину визора, — а знаешь, что самое отвратительное? У меня манипуляторы уже пропитаны чужим энергоном на молекулярном уровне, а мне чуть ли не свечение посланника Праймуса приписывают просто потому, что я «благородно» делаю за них грязную работу. Я устал, Проул. Я не вижу уже во всем этом никакого смысла и больше не хочу быть расходным материалом в механизме войны. Нас всех уже давно перемололо. Нашу честность, благородство, мораль и благие помыслы. Только некоторые не желают этого понять, продолжая цепляться за веру в несбывшиеся ожидания…

Тактик смотрел на Джаза и не узнавал в этом разбитом войной автоботе жизнерадостного диверсанта, образ которого хранили блоки памяти. Будто много ворнов совместного функционирования Проул не обращал внимания, а сейчас внезапно присмотрелся и увидел, что на самом деле улыбка уже не такая озорная, музыка не такая громкая, броня не такая яркая и шутки не такие частые. И самое ужасное, что Проул, как никто другой, его понимал. Но что он мог ему ответить? Что мечтающую молодежь берегут намеренно, предпочитая выжимать все до капли из тех, кто уже ступил за черту невозврата войны и никогда не сможет функционировать, как прежде, в мирное время? Что ему самому тоже порой не дают спокойно перезаряжаться мысли о тех, кого не спас, о тех, кто поплатился искрой за малейший просчет в планировании, о тех, кто был изначально обречен?.. Что у самого порой опускаются манипуляторы, а стратегии и планы уже настолько остоквинтели, что хочется просто перевернуть стол с шлаковыми инфорамками?

Они уже сгорели, но война не приблизилась к завершению, а значит, оставалось только выживать и делать то, что они действительно умеют.

— Кто, если не мы, Джаз? Кто, если не мы… Пойдем, тебе надо отдохнуть.

— Да я помню, утром разведка… — провентилировал диверсант. Он выплеснул все, что его угнетало, и пусть, ничего не изменилось, и Проул был прав… Но стало как-то легче. Накатила усталость, снова потянуло в перезарядку, впрочем, лейтенант честно попытался принять вертикальное положение, несмотря на полный отказ от сотрудничества со стороны процессора и сервоприводов.

Понаблюдав за попытками диверсанта подняться и окончательно убедившись, что тот абсолютно не стоит на ногах, тактик подхватил Джаза на манипуляторы и понес в кварту.

— Нет, отправлю Миража. Он вполне справится, а тебе стоит отдохнуть.

— Спасибо… — поблагодарил Джаз, прежде чем окончательно вырубиться в тепле чужого корпуса.

Война продолжалась.
This story archived at http://www.transfictions.ru/viewstory.php?sid=3099