Вос - колыбель сикеров. Проул помнил, как совсем молодым автоботом, стоял на выступе и просто смотрел на блеск Центра, с его витыми, роскошными строениями, отсвечивающими, словно россыпь драгоценных камней. Вос, колыбель зла… от туда вылетают эти назойливые, опасные сикеры, способные только втроём, уничтожить не один и не два города, так, для забавы.
Что такое сикер??? Кого представляет себе всякий автобот, когда слышит это слово? Старскрим… Объект влюблённости всякой фемки, и субъект ненависти всех автоботов…
Короны драгоценных каменьев, породивших всех сикеров, и этого тоже, нет, только мрачные серые развалины. Проул в жизни не пошел бы сюда, просто так сложилось. Он, один, на Кибертроне, за ним по следу десептиконы. Логично и правильно тактически прятаться в этих развалинах, бесконечных коридорах бараков, некогда густо заселённых сикерами.
Колёсным вход запрещён, таков был закон. Вот и ходили легенды об этом месте, о его красоте и изяществе, ведь сикеры, что греха таить, очень хороши собой. Проул ждал стеклянные панно и металлические витые решетки, сады камней и кристаллов, а в место того, он видел, как сверкающий бриллиант Центра вправлен в ограду из однообразных серых бараков.
Прикоснувшись к стене, появлялось понимание контраста убогости и роскоши, красоты и уродства. Череда одинаковых полуразрушенных отсеков, где жили простые сикеры, не элита. Безликие, от времени, и такие личные, из за орнаментов на полуразрушенных стенах и брошенных личных мелочей.
Тишина и пустота делали это место подобным монументу прошлому. Проул прошел чуть дальше и внезапно, в отсвете звёзд мелькнул силуэт, недвижимый, просто лежащий на одинокой платформе. Включать освещение выдать себя, пришлось подойти, и осторожно стянуть кусок обветшалой мягкой обивки. Ругнуться…
Это был совсем маленький сикер. Едва пришедший в этот мир, но, с уже обозначенными крылышками, и милым, невинным ещё, но уже «плачущим» личиком. Такие не уходят в стазис, в ожидании энергона, такие умирают. Этот был тоже, мёртв. Серый корпус детёныша, который никогда не станет взрослым, казался таким белым, чистым, как легендарные Первые трансформеры.
Проул не знал, зачем он взял его на руки. Это не первый труп, нет, их были сотни, тысячи, но этот… это был совсем мал, помещался на руках, вместе с крылышками.
- Кем бы ты стал? Тихо спросил трупик Проул. – Стал бы таки же как другие сикеры десептиконы? Или стал бы учёным, лекарем, строителем, актёром?
- Ты никогда этого не узнаешь, - спокойный, не вызывающий голос, так резанул аудиодатчик, что Проул рефлекторно прижал к себе трупик. На сколе стены, там куда попал разряд, стоял сикре, Фросторм, Проул его узнал. – Никто не узнает, кем бы он стал, если бы не обстоятельства. Он умел не из–за бомбёжки, от голода. Как и тысячи, сотни тысяч других сикеров, которые трудились для блага автоботов и едва сводили свои счета.
Вы ведь ненавидите сикеров, а колёсный? А сикеры ненавидят вас… Проул стоял и смотрел на стража Кибертрона, всё так и прижимая к себе крошечное мёртвое тело. – Не без причины, заметь.
- Вы нарушили Закон…
- Мы вымирали от голода, за долго до войны, - серьёзная лицевая пластинка сикера приобрела брезгливое выражение - вашими трудами. Этот малыш умер до войны, этот барак пустовал уже тогда. За что ты воюешь, Проул? За господство идеи? А мы за выживание, запомни это.