Я лежу на истерзанной взрывами земле и смотрю в небо, потому что больше смотреть просто некуда. Шейные серво приказали долго жить, как и большинство других. Когти все еще скребут камень, но уже просто по инерции. Уровень энергии стремительно падает. Где-то на задворках сознания очумелым шарктиконом мечется боль. Скоро она пробьет щиты, возникшие из-за перегрузки системы, и вопьется в меня всеми своими ядовитыми коготками. Чтобы спрятаться от нее, я отключаю сенситивные подсистемы одну за одной.

Боль исчезает, но и мир вокруг тоже сменяется тьмой, окутавшей меня, словно кокон, звуки гаснут в вязкой тишине, ветер обходит меня стороной, забрав с собою запахи. Я знаю, что такое состояние снижает энергорасход, а значит, я смогу прожить чуть дольше. Нет, неправильно. Просуществовать.

Я болтаюсь посреди абсолютной пустоты, обездвиженный, оглохший и ослепший. Я чувствую себя переменной, вышедшей из области видимости главного информационного потока, но еще не стертой мусорщиком. Исключением, летящим сквозь стек в липкие объятия энтропии. Не более. Чем это отличается от смерти? Ничем.

Я включаю все системы на полную мощность. Уровень энергии устремляется к нулю. Изголодавшаяся боль тут же набрасывается на мои схемы, скручивает магистрали. Но теперь все это не имеет значения. Теперь я знаю, что боль - всего лишь оборотная сторона жизни. Почему я не понимал этого раньше? Я всегда боялся боли и прятался от нее, как мог. Я боялся боли потери, и не знал любви. Боялся боли предательства, и не знал дружбы. Боялся боли неудач, и так и не осмелился даже попытаться чего-то добиться. Жизнь была рядом со мной, но я так и не удосужился ее прожить. Теперь у меня осталось лишь несколько мгновений, чтобы все исправить. Чтобы начать жизнь с конца.

Три процента энергии...

Я снова смотрю в небо. По нему скользят розовеющие облака. Звезды медленно гаснут, словно склоняясь перед величием восходящего светила. Ветер доносит до меня утреннюю прохладу, смешанную со сладковато-пряным ароматом подступающей осени. Я жив!

Два процента...

Где-то далеко ворчит гром, обещая напоить землю холодным ливнем. Жаль, что это произойдет не скоро. Я люблю дождь. На мою лицевую пластину падает тёплый солнечный луч. Я улыбаюсь ему. Он так похож на твое прикосновение. Отчего я раньше не замечал этого? Но теперь все иначе - я жив.

Один процент...

Я слышу твой голос, зовущий меня. Я так и не осмелился тебе сказать... так многое. Но теперь ты здесь. Значит, мир простил меня. Я жив...