Когда Искра гаснет - сознание распадается. Мы считали себя всем – тяжеловесными, сотканными из стальной воли и страстей титанами, вершителями судеб - столпами нынешней войны. И кем стали мы - казалось взвалившие на себя всю тяжесть этого мира - никем! Наши корпуса – лишь темнеющая груда металла. Наше сознание - жалкие кванты информационного поля, распыляющиеся в пустоте. Мы обезличиваемся. Мы с тобой – пустота, Мегатрон! Неужели все так нелепо и банально? Умирая, я еще помню твое имя, едва ли не лучше, чем свое собственное. Скоро я забуду и то и другое. Но помимо теряющих смысл слов, затухающих в моем сознании, я вдруг слышу …
Звуки музыки?! Что это? Зачем!!! Кто будит меня, вновь собирая в личность, заставляя страдать!
Они возникают из ниоткуда, сжатые в волновые пакеты упругие кванты невыразимо прекрасного чувства! Это лишь вспышка, лишь миг, лишь тень. Но вместе с ними в мою Искру, уже почти ставшую тенью, льются нега, истома и нечто, противоречащее покою Смерти. Я не хочу, не могу, не желаю чувствовать! Не желаю больше испытывать боль! Я отчаянно жажду покоя, но не могу прекратить слушать…
Мой соперник, умирающий в это мгновение на другом конце Вселенной. Ты издеваешься над моей памятью! Уйди - морок и наваждение! Неужели даже во время смерти ты будешь сопровождать меня? Я не хочу вспоминать то, что запечатал тысячею печатей и похоронил! Но я смотрю, смотрю, смотрю…
Твой корпус строен, на нем нет дополнительной брони, давно превратившей тебя в символ грубого насилия – символ Империи, завоевывающий планеты, разрушающий миры и судьбы. Ты до странности юн и невинен. Твой шлем изящен, хоть и строг, а белая щека, все такая же холодная и впалая, с невероятной нежностью прижимается к металлу древнего инструмента. Неизменная упрямая линия губ, но в их изгибе нет иронии, нет злобы. Оптика притушена, свет окуляров едва различимый, мягкий, теплый. На лицевой пластине – высшая степень блаженства и … чистоты…
- Мегатрон!!?
Мой собственный низкий голос кажется хриплым и страшно грубым. Мой голос, привыкший отдавать команды, кричать - «Огонь!». Призывать в атаку, чтобы бить, бить, ломать и крушить этот корпус… Твой корпус…
Из всех неразгаданных загадок Вселенной нет более непостижимой загадки, чем ты – мой вечный соперник! Ты был непонятен мне при жизни, и еще более непонятен сейчас. В это, растянутое законами относительности, мгновение ты снова сумел удивить меня. Лучше бы ты взял свою пушку и выстрелил. Но оружие смерти сложено у твоих ног, а в манипуляторах ты держишь совсем другое…
Это кибертронский виолон – древний музыкальный инструмент, способный исторгнуть из себя чистую непогрешимую любовь. Я корчусь от того, что проклял и забыл. От того, что запретил себе испытывать, больше никогда, ты слышишь – никогда, не смея надеяться! Но ты отыскал этот пыточный инструмент, способный разрывать грудную броню не хуже выпущенных в упор снарядов. Виолон – фигурная пластиково-металлическая панель с длинным грифом и тонкими струнами, до нелепости архаичен. Ты водишь смычком по струнам из серебристого кибертрония и энергия трансформируется в колебания упругой среды, превращаясь в… звук. Нам, давно привыкшим общаться на легких, стремительных волнах энергетических полей, это непривычно. Звук? Какая чушь! Его не может быть слышно в безвоздушном пространстве. Он невероятно медлителен, недолговечен, тих.
Но я же слышу!!!
Легенды говорят – звук виолона умеет ткать незримую нить, удерживающую на небе звезды. Этот голос так прекрасен, что завораживает само Время. Нелогичные иррациональные легенды. Наверно, их создали глупцы вроде меня, ищущие философию даже в законах всемирного тяготения. Как можно нитью связать огромные раскаленные газовые шары? Не знаю. Но ведь почему-то Космос до сих пор не развалился на части. Он движется, как огромные часы. Галактики, планеты, атомы… Небесная механика слишком строга, слишком точна. И если представить законы движения звезд в виде скучных формул, в них можно увидеть законы гармонии, похожие на законы … музыки.
Ты играл на нем. Я ясно помню, играл… Когда это было? Сто ворнов назад, тысячу? Я лихорадочно отматываю время назад. Ты держишь смычок, как и клинок, в левом манипуляторе – привычка, укоренившаяся в вечности. О, Праймас, как же жестока твоя насмешка над моим простым желанием все оставить и заснуть. Ты будишь меня. Ты – циник, убийца, бездушный тиран, как ты посмел взять в свои манипуляторы этот священный инструмент, призванный прославлять жизнь!
Но запечатленный на лике Вселенной одно единственное мгновение, ты играешь для меня.
Я смотрю на танец твоих пальцев на грифе, на эти манипуляторы, совершающие нежные, плавные движения. Я не верю, что это пальцы убийцы, вырвавшие и раздавившие сотни Искр. Кисти, владеющие плазменным клинком, на острие которого смерть каждый день плясала свой безумный танец! Твои грубые пальцы, привыкшие дарить лишь боль, плетут сейчас для меня нечто отчаянно важное. В наши последние мгновения именно ты упрямо желаешь стать моим проводником в непроглядной тьме нашей вечной вражды. Ты всегда невообразимо упрям, и добиваешься всего, чего хочешь.
Ты отрываешь смычок от кибертрониевых струн и смотришь нежно и строго.
Смерть срывает покровы. Она копошится в оболочках моего остывающего эго, стремясь добраться до самого ядра. Она с остервенением скидывает доспехи моей бесчувственной брони. Эти звуки – единственное живое, что во мне циркулирует. Странно. Я думал, что вспомню нечто более патетическое и значимое, то, что, как мне казалось, всегда являлось моей базовой прошивкой. Вспомню о единстве, о счастье и свободе для каждого чувствующего существа. Но я слышу и чувствую только музыку - твою музыку. И я смотрю на тебя…
До какой же степени нужно было рассыпаться на осколки жестокому существу, чтобы я мог увидеть то, что открылось мне! Не отрывая смычок от кибертрониевых струн, ты улыбаешься. Губы твои сомкнуты. Но я явно слышу звук твоего голоса. Это не хриплый надломленный, искаженный иронией голос. Я слышу ПРЕЖНИЙ твой голос. Он глубок и мягок. И твои слова… Непривычные, странные. Но твои!
- Когда-то я мечтал уничтожить несправедливость во всем мире, Оптимус. Я был дерзким, бесстрашным и чутким - очень похожим на тебя. Я – Мегатрон, был создан тем самым романтиком с горячей Искрой, которых я потом жестоко преследовал, презирал, порабощал. Смерть не придумала ничего нового - она лишь обнажила правду. Сейчас ты видишь перед собой лучшую эманацию меня, а все, что было и будет создано позже – уже станет НЕ мною. Прежде, чем Юникрон вонзится в мои микросхемы и тот, кого называли Мегатроном, окончательно исчезнет, я буду играть тебе. Я сохраню и укреплю твою пострадавшую веру. В своем сознании ты отыщешь путеводную нить и пойдешь в тот мир, что уготован тебе. Я буду играть, а ты будешь уходить дальше и дальше. И ты не собьешься с пути.
Только зарегистрированные участники
могут голосовать
Примечания к фанфику:
Посвящается художнице Armourspark, соратнику-десептикону, умеющему играть на скрипке и автору фика «В тенях», строки из которого вдохновили меня на размышления –
«Каким он был, прежде чем война украла его невинность…»
«Каким он был, прежде чем война украла его невинность…»
Примечания автора к главе:
Фик написан специально для рисунка Armourspark - "Megatron playing violin"
