— Всё. Всё, интервью закончено, товарищи журналисты! На вопросы больше не отвечаю, автографы не раздаю! — едва перебивая гомон толпы и щелчки фотокамер, послышался за дверьми в книжный магазин наигранно-строгий мужской голос. Ещё пара секунд — и двери распахнулись, а на пороге, окружённый ореолом из вспышек и людского внимания, возник мужчина в шикарном тёмно-сером костюме и розовой рубашке с чуть ослабленным галстуком. Чёрные волосы мужчины были наиаккуратнейшим образом уложены с гелем, а на его чересчур довольном лице светилась во все тридцать два белозубая улыбка. Сеймур Симмонс, раздавая особо наглым и прилипчивым журналистам комментарии налево и направо и при этом успевая нет-нет да и подмигнуть какой-нибудь симпатичной журналисточке, важной походкой направлялся к выходу из книжного магазина, где ещё минуту назад давал интервью по поводу своей новой книги, а где-то позади продирался сквозь толпу, сыпля угрозами и немецкими выражениями, его верный Голландец. Отвязаться от журналюг Сеймуру удалось только спустя пятнадцать минут, а ещё через три минуты он уже сидел на заднем сиденье своего белоснежного кабриолета майбах и, откинув голову на подголовник, наслаждался потоками встречного ветра, трепавшими его волосы.
Со времени битвы в Египте жизнь Симмонса претерпела колоссальные изменения, и спустя какие-то два года нищий неврастеник из мясной лавки превратился в неприлично богатого джентльмена, известного и скандального писателя, владельца шикарного особняка в элитном районе Вашингтона и парочки роскошных немецких автомобилей. Постоянные поездки, встречи, папарацци, приёмы… После сражения в Чикаго всего этого стало ещё больше! Некогда серая и однообразная жизнь Сеймура отныне была расписана по часам и на недели вперёд, и пусть Сентинел Прайм воскресает и заново шаманит на пару с Мегатроном свои супер-пупер колонны, если Симмонсу это всё не нравится! Вдруг завибрировал телефон. Сеймур нехотя полез в карман пиджака и выудил оттуда золотой Vertu, на экране которого высветилось одно весьма приятное уведомление.
— Ха, отозвалась, моя драгоценная, — прочитав его, мужчина довольно осклабился. Недавно он отправлял Шарлотте Миринг сообщение с приглашением на ужин в одном из лучших ресторанов Вашингтона, и вот, спустя два дня демонстративного молчания, она таки согласилась. Тьфу, женщина… Гордости в ней на два танкера и яхту.
— Эй, Голландец! — перекрикивая ветер, Сеймур обратился к своему ассистенту.
— Да, сэр?
— Что там у меня с расписанием… хм… скажем, на вечер в эту среду?
— Минуту, сэр, — умудряясь управлять автомобилем одной рукой, свободной Голландец вытянул из-за пазухи электронный органайзер и пробежался глазами по нужной дате. — У вас запланирована встреча с главным редактором ровно на шесть часов.
— Пф-ф. Отмени, подождёт, — небрежно махнув рукой, Симмонс поудобнее устроился на сидении, закинув руки за голову. — И поставь на это время наш с Шарлоттой ужин в моём любимом ресторане. И забронируй стол!
— Будет сделано, сэр.
Чувствуя себя абсолютным хозяином жизни, Сеймур настрочил для Миринг ответное сообщение и уже в который раз улыбнулся самому себе. «Ух, чёрт возьми, как же я люблю свою жизнь!»
Только зарегистрированные участники
могут голосовать
Примечания к фанфику:
Прошло сто лет, и я вернулась ХД
Фик опубликован мною вот здесь: https://ficbook.net/readfic/3406510
Фик опубликован мною вот здесь: https://ficbook.net/readfic/3406510
